TNC – Un misántropo para misántropos

Si Alceste levantara la cabeza, aparte de poner a caldo a más de un bloguero tan retórico y rimbombante como el que suscribe, tampoco creo que dejara muy bien lo que han hecho hoy en el TNC con el precioso texto de Molière.

Dice el director Georges Lauvadant refiriéndose a los actores:

Todos ellos se encuentran ante el reto de pasar con rapidez del registro dramático a la farsa, de la conversación filosófica a la angustia de los celos, del engaño a las exigencias absolutas de la sinceridad… Es, pues, como jugar a caminar por la cuerda floja.

Y para mi gusto, se han pegado un batacazo fenomenal. El principal culpable de mi convicción es Lluis Soler, que con su sensacional aparición en el papel de Oronte, ha dejado en evidencia a Jordi Boixaderas y Jordi Bosch que le habían precedido en un dialogo de palos, tiesos y sin matices. Ha sido como con Garanca y Gruberova en la reciente Ana Bolena, pasar del desconcierto al cielo, porque lo de Lluis Soler ha sido una absoluta delicia. Él, y también Rosa Novell, han demostrado que se puede actuar de otra forma, y que, incluso más allá del texto, la magia de ese arte radica en una capacidad para ser palpables que, visto lo visto, debe ser muy difícil de conseguir. Marta Marco, horrible,  y Anna Ycobalzeta, de juzgado de guardia, pero peor la primera porque su papel es mucho mayor. Odiosa y gritona hasta la exasperación, ha conseguido que a ratos ni me enterase de su texto, y queda dicho que no era por falta de decibelios. Y encima sesea, juraría que de forma no intencionada. Del resto, si el protagonista hubiese estado mejor, quizás hubiera visto también mejor el conjunto, pareja de féminas jóvenes irremisiblemente excluida, pero Jordi Boixaderas se ha pasado la noche vociferando, con los brazos pegados al cuerpo, con muy escasos momentos brillantes pese al papelazo y con ninguno creible. A ratos, parecía estar en otra parte, y ha recitado parrafadas como la tabla de multiplicar, aparentemente más pendiente de la memoria que del personaje.

Tendría que haber empezado advirtiendo que esto lo dice quien no llega ni a aficionado y es probable que esperase más de lo que hay. Es la cuarta vez que piso el TNC (la primera que oigo el precioso vals de Shostakovich en la entrada, que queda fenomenal), pero si quien tiene más criterio dice que han actuado más que bien («reparto de lujo», «reparto excepcional»…) no quiero pensar cuál será el nivel medio. En ese sentido opina la crítica y así opina también  miquel en su detallada crónica en Voltar y Voltar. Puedo coincidir en mucho, pero no en que los actores estén bien, y si el arroz está crudo, la paella para el gato. Si en el teatro se actúa así, no me gusta el teatro. Si actúan como lo ha hecho Lluis Soler  me apunto a todas, que sus breves intervenciones me han valido la noche. Eso, y las ganas que me ha dejado de leer este Molière. La adaptación del texto a prosa de Sergi Belbel, creo que muy buena. Creo, sólo, porque entre gritos y prisas y planicies me he perdido más de un trozo.

En los cambios de escena, además de música disco chic y versiones light del Je t’aime moi non plus, ha sonado por dos veces Glenn Miller, Moonlight Serenade si no recuerdo mal,  que ha conseguido que se me pasase el mal humor lo poco que ha durado.

Tampoco sé si es lo habitual, pero no más de cuatro o cinco minutos de aplausos y yo diría que dedicados a Molière, como mucho de lo que elogia la crítica. Los actores han salido sólo tres veces a saludar, todos juntos, sin permitir distinciones.

A la entrada, una anécdota para estimular la misantropía. En la cola para recoger entradas  se mantiene una respetuosa distancia a la ventanilla, aprovechando la cual una chica se cuela, parece que inocéntemente y sólo para hacer una pregunta. Pero enseguida hace gestos a sus acompañantes y se acercan un par de personas más. Una joven que estaba detrás de mí va a decirles de buenas maneras y casi riendo que hay cola, convencida como yo de que con el hueco no se habían dado cuenta de los que esperábamos,  pero, pobres ilusos de nosotros, lo sabían perfectamente y no hacen el menor caso. La joven se reintegra a la cola y nos miramos con cara de “qué le vamos a hacer + los hay con cara”, pero cuando los desahogados vuelven ya con sus localidades, uno de ellos, una mujer que rondaría los cuarenta, la saluda: “Adiós, cutre” No sé lo que le he gritado, pero ha hecho oídos sordos. Y he lamentado profundamente que un arcángel justiciero no apareciese como McLuhan en la cola del cine de Annie Hall, en la que, por cierto, Woody Allen hace de Alceste.

Al volver en el metro, una chica me ha ofrecido su asiento. Sensación más agria que dulce por razones obvias (para mí), pero he optado por no ser cenizo y quedarme con el regusto dulce.