Archivo de la etiqueta: Proust

Esta idea de la muerte se instaló definitivamente en mí como un amor. No es que yo amase a la muerte, la detestaba. Pero, después de pensar en ella de cuando en cuando como en una mujer a la que … Seguir leyendo →

…y, para adaptar la cara al pelo liso y al monóculo, sus rasgos ya no expresaban nunca nada.

“…. (su amor) había llegado ya a ese punto en que el médico, y en ciertas enfermedades hasta el más atrevido cirujano, dudan de si es posible y conveniente privar a un enfermo de su vicio o quitarle de su … Seguir leyendo →

Y hoy todavía, si en alguna gran ciudad de provincias o en un barrio de París que no conozco bien, un transeúnte que me ha “encaminado” me indica a lo lejos como punto de referencia la torre de un hospital … Seguir leyendo →

Todos necesitamos alimentar en nosotros alguna vena de loco para que la realidad se nos haga soportable.

Aquella odiada escalera por la que siempre subí con tan triste ánimo echaba un olor a barniz que en cierto modo absorbió y fijó aquella determinada especie de pena que yo sentía todas las noches, contribuyendo a hacerla aún más … Seguir leyendo →

Nunca hablaba más que bajito, porque se figuraba que tenía algo roto y flotante dentro de la cabeza, y que hablando fuerte podría moverse;

…como había contraído la costumbre de pensar en alta voz, ya no se fijaba en que hubiera alguien o no en el cuarto de al lado, y muchas veces la oía decir, dirigiéndose a sí misma: “Tengo que acordarme bien … Seguir leyendo →